[Rebeca Arvelo] Sputnik, mi amor.

Amenazando con acabar antes de haber empezado.

Si tuviera que definirme a mí misma por una virtud, no sabría cual escoger. Ninguna de mis virtudes, muchas o pocas, podrá competir jamás en intensidad con mi defecto, mi pecado principal, al que no dudaría ni un instante para definirme a mí misma.

Fue enloquecedor. 
Esa piel tan intensa. La frontera del abismo.
Me parto en dos, una indescifrable espada me atraviesa y mis muslos se separan para siempre.
Noto la grieta que me corre por la espalda. Me abro, me escindo en dos seres completos. Como una ameba.
Elemental, feliz y babosa.

La carne perfecta, reluciente, parecía hundirse perfecta en sí misma sin trauma alguno, un placer total. 

Pero cuando vuelvo a ser una, las baldosas están heladas y no tengo nada con que secar estas gotas de agua tibia y asquerosa, salada dijiste.

Entonces como tantas otras veces en mi vida, grité con los labios cerrados, grité hacia adentro y hacia el mundo al mismo tiempo, grité sin mover un solo músculo de la cara.

“Se van a enterar, esta vez voy en serio”. Eso fue lo que grité. Y aquella vez fue de verdad.
Aquella vez se enteraron. 

Sometimes is squeezing my skull.

“I’m doing very well, I can blackout the present and the past now”

Me muevo, sé que estás ahí otra vez. No puedo mirarte porque desapareces. Bailaré con los ojos cerrados para buscarte. Ahora me convertí en una bailarina de negro. Te busco.

PUM. 

Toco algo, pero no puedo mirar. Toco, la piel es áspera y ruda y seca, ah y fría. No eres tú, las mujeres son más suaves que los hombres.

Te siento cerca pero no llego a tocarte.

“Thank you, drop dead”

Sigo. Sigo. Me exaspero hasta el punto de necesitar abrir y ver para poder respirar. Pero no puedo porque te ocultas y te vas. Respiro, una, dos y tres. No apareces. Ahora me dedicaré a bailar sin buscarte. Lo hago durante minutos. Sé que tú también me buscas. 

No te he tocado y ya estoy perdida.

PUM. 

Toco algo, pero no puedo mirar. Ahora la piel es suave y nueva, como recién hecha. Según mis manos, te mueves de una manera arrebatadoramente lenta. Sí, eres tú. Y también tienes los ojos cerrados. Me estabas buscando. Nos encontramos. A veces, cuando no usas un sentido, los demás se te agudizan hasta el infinito. Con mi tacto ahora mismo podría recorrer el mundo. Y el infierno. Ya me olvidé de mirar para poder tenerte.

“Oh, something is squeezing my skull, Something I can barely describe”

Se escuchan voces, nos hablan. Nos da igual somos unas dementes que quieren serlo. No hay amor en la vida moderna. Cerremos los ojos y no nos miremos nunca más.

Don’t give me any more, don’t give me any more, don’t give me any more!

Ahora nuestro tacto nos lleva a otro lugar. No hay música. Cantamos, pero tampoco nos atrevemos a hablarnos, sólo nos sentimos.
Nos trenzamos. Encajamos. Y perfectamente. Estás dentro de mí, me abrazo fuerte a tu excelente cuerpo por medio de mi imaginación, no puedes desaparecer. Pero abro los ojos.

PUM.
Te perdí.

Oh, yes.

- What´s it called?

- I don´t know. What do we call it’?

- The Dreaming-About-Running-Away-Together-Questionnaire?

- The Lovers-About-Running-Away-Together-Questionnaire.

- Begin.

Agosto.

Los pies se me aceleraron como si supiera perfectamente a donde estaba yendo. Un destino seguro.
La rapidez venía desde la cabeza, desde la exasperación, como aborto de una mano que me entró por la boca y me exprimió el estómago.
Su pelo seguía como siempre, sus gestos eran los mismos y su boca tenía el mismo color. La diferencia era que todo seguía igual.
Algo discutíamos, algo había pasado. Lo hablábamos, así que lo teníamos en la boca.
Le hablaba.
Fuerte y firme.
Haciamos un vaivén.
Me respondía.
Fuerte y firme.
Vaivén.

Movimientos alternativos y sucesivos.
En una nube de palabras y rabia estaban dos chicas. Dos chicas que no sabían nada de su deseo. Una nube llena de frío, piel y mandarinas.

Y desde fuera, dos chicas agarradas de la mano que no se cogían pero tampoco se soltaban. Se tocaban la mano mientras escupían voces.

Seguíamos teniendo el problema en la boca.
Terminé comiéndome los argumentos.
Los verbos
Y las frases.
Vaivén.

Arterial.

Poesía.

Yo también quiero épica.
Que la heroicidad se convierta en proeza. O siga siéndolo. Pero dámela.
Que de un devaneo surja un soneto.
Estállame libidinoso por dentro y pongámosle un nombre.

Danza

Elévame acercando cada vez más tu reflejo y tu cara de verdad
hasta que tus labios falsos toquen mis labios de verdad.
Enajenada mi imaginación se confunde con mis deseos y mis deseos no tienen medida.
Sé más concreto.
¡Levántame llena hasta arriba capitán!
¡Descalzate!
Bebe algo.
¡Muévete! 
Sé concupiscente con mi piel. Pero si logras enterrarte en ella no te acomodes.

¡No me mires siempre igual que me canso!

Música.

Soy un plectro. Pues toca algo, aprovecha ahora que puedes hacer música conmigo.
No me pongas cara de ratón.
Mírame, pero mírame. 
Dame cuatro versos y sírvete de letras para tus canciones. 
Dame cuatro besos, pero no me cantes.
Ahora vocaliza y entona.
Cálmate. Relaja los hombros y que los codos estén en la misma línea que mis teclas. Ahora tócalas disciplinadamente.
Imagina que tu boca es tu puño, pégame fuerte.
¡Exigencia!

Pintura

No seas como el retrato que imita al orgasmo con palabras cambiadas. 
Concéntrate. 


Conviérteme en arte y hazme inmortal.



O conviérteme en humana y no permitas que me muera.

¿Pero desde cuando es delito hacer las cosas con esta pasión y estas ganas?

Pertenecía a ese tipo de mujeres que protagonizan la época en la que viven. Un presente demasiado aceite para un 
romanticismo demasiado agua. 

[A mis veinticuatro años viví un amor violento, como un tornado en línea recta. Un amor que lo derribó todo a su paso, que lo succionó 
todo hacia el cielo en su torbellino, que lo descuartizó todo en una arranque de locura, que lo machacó todo por completo.
Un mundo especial que jamás había conocido, un lugar lleno de peligros, quizá. 
Un lugar donde se escondía algo que me iba a inflinjir una herida profunda, mortal.]